H. Poesía. 1º Bachiller

H

Cabezas agachadas hacia el cielo, miradas tristes.

Los asesinados nunca habían estado vivos.

Los familiares ni se presentaron para dar el pésame a los desconocidos.

Un “te quiero” se escuchó en el escenario del crimen.

Una rosa empapada en sangre cayó al suelo.

Ese fue el arma homicida.

Aunque no se sabe quien murió primero,

si los amantes o el corazón sin consuelo.

¿Y ahora qué hago?

¿Y ahora qué?

Ni siento ni parezco,

ni odio ni aliento.

Después de todo nada.

¿Y todo para qué?

Pasé el verano pensando en el invierno.

Queriendo el frío.

Nostalgia absurda en noches del estío.

Ahora que ha llegado, me noto indiferente.

Será porque cada vez que viene todo muere.

Los árboles mueren, sus hojas perecen.

El gélido viento nuestros huesos adormece.

Las personas alienadas van a sus trabajos y vuelven.

Y todos sobreviven mientras mueren.

¿Y ahora qué?

Ni duermo ni sueño,

porque ni como ni quiero.

Sufrir para seguir viviendo.

¿Y para después de todo qué?

Malvas.

Que alguien me explique el sentido,

de caminar hacia el precipicio.

A tus espaldas precipicio.

En frente el precipicio.

A ambos lados sólo precipicio.

¿Y ahora qué?

Caos

Vivo en el caos.

Soy el caos.

Me siento a gusto en el caos.

Las ideas fluyen en el caos.

Somos reales en instantes de caos.

Curvas de Gaudí, perfecto caos.

La locura, la demencia, el arte, puro caos.

El equilibrio está lleno de caos.

Escribo porque mi mente es un caos.

Las estrellas escupidas sobre el cielo,

fruto del caos.

Repites la palabra y pierde el sentido.

Eres fruto del más bonito de todos los caos.

El orden, lo impoluto, está lleno de caos.

Soy un mero desastre,

pero sé convertir mi caos en arte.

Mis principios están en el caos,

Pero marca también mis finales.

El caos es bello, es imperfecto,

es libre, es eterno.

No intentes ordenar el caos,

no te pertenece.

Tripas sin corazón.

Somos obras de arte,

nuestra epidermis, un folio en blanco.

Pero si empiezo, me falta piel

para contar quién soy a base de tinta.

Pintura negra en uñas recién mordidas.

Cicatrices rojas en dedos corazón.

Pudo hacerla desaparecer,

porque era polvo,

pero no sopló.

Está en esa cajita,

echa de tripas,

pero para nada, (en su) corazón.

3:00

Porque a las tres de la mañana

la ciudad es más bonita.

Las personas son más reales.

Las verdades más sangrantes.

Y la soledad más infinita.

Y ya está.

No se trata de que los planetas se alineen,

ni de que el universo conspire contra ti.

Al universo no le importas.

Sólo que hoy parece que nadie te tiene en cuenta,

tus planes te los han jodido,

y todas las canciones te suenan igual.

Cualquier comentario te parece un ataque,

y no tienes ganas de defender nada.

Tan sólo te chirrían los oídos con la palabra amistad.

Ves la foto de los demás sonriendo y estallas.

¿Por qué ellos sí y yo no?

Hay días que es mejor no salir de la cama,

y ya está.

00:24…

Rodeada de gente, de cariño.

A las puertas de la muerte.

Pero sola en medio de la multitud.

Cuantos más abrazos, más vacío.

Cuando más calor, más siento el frío.

Apoderándose de mis entrañas.

Con manos de hielo, coge tu alma.

La mira como un niño cuando pisa su juguete.

Y esas manos con hielo, la cortan.

Y aunque el corazón te siga palpitando,

 el frío ahí se aloja. Para siempre.

Como una espina se va clavando,

cada vez la herida es más profunda.

No lo cura la compañía.

Porque la soledad no se mide en personas,

sino en trozos de hielo clavados.

Sus cortes no serán curados.

          

Hasta que Soledad sea sustituida por Muerte.              

Él sí canta.

La voz, se corta. No suena.

Se esconde. Se cierra.

No expresa y pesa.

Porque eres víctima y presa,

del miedo.

Temes caer, fracasar,

perder, decepcionar.

Y tu voz se empieza a quebrar.

Y el silencio habla por ti, cobarde.

Porque la voz no puede pero el miedo sabe,

y canta.

NO, y punto.

No, no me gusta que me silbes

cuando voy empanada por la calle mirando el móvil.

No, no es un piropo meterte con la alimentación de mi culo.

No, el corto de mi vestido no es por ti.

No, el color de mi ropa interior no es por ti.

No, los heteros también lloran.

No, el color de mis labios no determina cómo soy.

No, podría no depilarme pero si lo hago es porque me gusta no porque el resto mire.

No, esa chica no es una guarra porque esté con tu ex novio.

No, esa chica no es puta porque sea más segura que tú.

No, mentiría si dijese que me quiero pero es mi problema.

No, puedo pesar 45 ó 90 kilos si estoy sana.

No, no quiero dejar de bailar por unos zapatos.

No, no quiero semáforos con faldita.

No, yo sólo quiero las mismas oportunidades.

No, si quiero ser madre o no, no debería condicionar mi carrera.

No, ser madre soltera no debería esclavizarme.

No, en caso de que mi ropa interior se marque no te da derecho a nada.

No, que a ti no te guste que vista con ropa ancha

me entra por un oído y me sale por otro.

No, como juego al fútbol mejor que tú y llevo el pelo corto,tu defensa es llamarme marimacho.

No, si soy lesbiana no es porque nunca haya estado con un “machito” como tú.

No, si me maquillo es porque gusta.

No, os quejáis todas del machismo y somos las primeras que nos atacamos.

No, que si quiero bañarme en burkini me baño.

No, quiero hacer topless, no eres quien para impedírmelo.

No, el “igualismo” no existe.

No, tú no eres un “hijo de puta” porque tu madre no tiene ninguna culpa.

No, el tamaño de mi escote no es inversamente proporcional a mi inteligencia.

No, ninguna ley debería obligarme a hacer algo que no quiero.

No, si me violan no es por mi falda.

No, no me toques, no debería repetirlo.

No, que una chica llegue lejos en la TV

no es por la calidad de sus rodilleras.

No, que si nos cabreamos no es por la regla.

No, la igualdad no existe si todos los jefes son hombres.

No, el día de la mujer trabajadora es lo primero que nos diferencia de ellos.

No, no asumas que igualdad de derechos

es que quiera ser tratada como un hombre.

No, no debería tener miedo a andar sola a las dos de la mañana.

No, tu primera reacción cuando tengo novia no pueden ser tus fantasías.

No, mi falda no la tienes que levantar.

No, si soy bi no es por tus tríos.

No, por el color de sus pantalones no es gay.

No, si quiero mis tacones pueden dejarme por encima de ti.

No, no es justo que para vender se puedan enseñar los pechos y para protestar no.

No, los príncipes azules no existen y que tú no debes esperar a ser princesa.

No, no me educaron para ser una mantenida.

No, es mi cuerpo y si no quiero no lo tocas.

Sí, este poema podría seguir escribiéndose

               (por desgracia)

pero espero que te haya quedado claro,

                   

               que NO es NO.